во сне у сумасшедшей сказки (с)
20:20
Неделя 11. Подарочная
Совместим приятное с приятным.
В рамках писательского флешмоба
Слова недели 11: прогулка, вальс, желания, удивление, беспокойство.
Подарок на день рождения Ayeleth
Камбрия. Модо.
И немножко пафоса.
Warning: я вру про бомбы,ну почти. Не вычитано толком, может потом соберусь.
Этот мир так хорош за секунду до взрыва (с)У взрывов вкус скрипящей на зубах сладкой ваты и запах жареного миндаля.
Модо сидит на плечах отца, цепляется липкими пальцами за его волосы, нетерпеливо ерзает и озирается с легким беспокойством. Здесь собралось, наверное, все Вьехо, и многоголосая людская толпа стекает вниз по склону холма.
- Это будет волшебство, - улыбается мама.
Модо верит ей. Серьезно кивает и улыбается в ответ.
Первый залп застает его врасплох, пугает громкостью и звоном в ушах. Модо испуганно жмурится и не видит сияющих гроздьев фейерверка, распускающихся на половину неба. Только отблески цвета сквозь веки. Красный. Зеленый. Ослепительно белый.
Когда он открывает глаза, то по-вечернему густо-синее небо подсвечено лишь редкими огоньками звезд. Грохот праздничной канонады вновь раскрашивает его переливающимися всполохами. Модо восторженно охает, задирает голову и тянет руку вверх. Оттуда ярким серпантином сыплются разноцветные искры и совсем чуточку не долетают до его ладони. Тают в темноте, оставляя тонкий мерцающий след.
Откуда-то слева ощутимо тянет гарью. Как будто папа опять забыл кашу на плите. И в то же время совсем по другому. Сизый дым клубится над огороженной лентой площадкой, ползет по земле и почти подбирается к их ногам. Там что-то гулко бухает, вспыхивает на мгновенье и со свистом летит в небо, чтобы рассыпаться треском и светом.
- Модо, - мама легонько дергает его за носок сандалии. - Смотри вверх.
Он послушно смотрит, а потом не выдерживает, снова поворачивает голову и вглядывается в теряющиеся в дыму силуэты.
Ведь волшебство там.
У взрывов вкус кислых яблок и запах дешевых ментоловых сигарет.
- Принес? - Дик выпускает дым ему в лицо и сплевывает.
- Как договаривались.
Модо выбрасывает огрызок в траву. Яблоко еще незрелое, и рот сводит от кислятины. Но для любого двенадцатилетнего мальчишки прогулка мимо сада старого Ойби заканчивается забором. К осени яблок на деревьях вообще не останется.
- Так давай, - торопит Дик.
Его приятели обступают со всех сторон. Они старше, но половина не дотягивает Модо и до плеча.
Он роется в карманах и достает две горсти самодельных бумажных петард.
- Хрень какая-то, - с сомнением тянет Дик, берет одну и крутит в пальцах. На те, что продаются в магазинах и пугают прохожих на праздновании Середины Года, они совсем не похожи. - А братец сказал, что ты сечешь в этом деле.
Все вокруг ржут. Модо сжимает губы и перехватывает руку Дика:
- Осторожней.
Сигарета замирает в опасной близости от петарды. Дик вздрагивает, кривится и еще более насмешливо уточняет:
- Работают хоть?
Модо щелкает зажигалкой. Огонек на кончике фитиля дрожит и чуть слышно шипит. Петарда летит в сторону и через мгновенье оглушающе хлопает, взрываясь снопом искр и облаком густого белого дыма. С соседней крыши взмывает стая ворон.
- Не здесь же, болван! - вскипает Дик, тушит сигарету ботинком и интересуется: - Чего ты туда запихал?
- Марганцовка, - нехотя говорит Модо. Все пялятся на него с недоверием. - И всякая ерунда еще.
- Секрет фирмы типа? - хмыкает Дик и сгребает оставшиеся петарды.
Модо пожимает плечами и молчит. Оторванные пальцы этих идиотов ему не нужны.
У взрывов вкус мази от ожогов и щекочущий ноздри запах аммиака.
Лаборатория, где кто-то разлил этот чертов аммиак, расположена напротив кабинета декана. Вонь проникает даже через закрытые двери. Модо забывается, нервно облизывает губы и морщится. Желтая противожоговая мазь отдает сосновой смолой.
- Документы можно забрать в четверг, мистер Флосс, - декан ставит точку в их недолгом разговоре.
Модо нравятся его лекции по химической энергетике. Нравились.
- Хорошо, - кивает он и встает. - До свидания.
- Мистер Флосс, - останавливает его декан. - Откуда вы взяли методику?
- Так в учебнике есть уравнения. В девятнадцатой главе.
- У нас каждый год находится кто-нибудь, кто пробует, - признается декан, и Модо чувствует, как краснеет. - Не зеленый первокурсник. Такой же здоровой лоб с третьего, а то и четвертого. Но ни один еще не разнес половину лаборатории.
Модо молчит. Толстое стекло вытяжного шкафа разлетелось в крошку. Осколки доставали из его рук и груди. Пламя пыхнуло вверх, опалив волосы и подплавив оправу защитных очков.
- Так в чем отличие?
- Порошковый магний для десульфатации, - признается Модо. - Сернистые соединения тормозят процесс.
- Этого нет в учебнике, - декан смотрит на него с удивлением.
- Ну я подумал...
- Что у вас был за практикум?
- Синтез этилацетата.
- Почему вы, черт возьми, не могли подумать о нем?
Модо не знает, что сказать. Как и на прозвучавшее за спиной:
- Мне очень жаль, мистер Флосс... Но я ничего не могу поделать.
Дверь захлопывается. Аммиаком пахнет еще сильней.
Значит отчисление. Призыв через месяц. И наверняка Джемон. Сейчас почти всех отправляют в Джемон.
Мама расстроится.
У взрывов липкий вкус крови и запах горелого мяса.
Жара ловит в свои объятия сразу на трапе самолета, обжигает потоком душного воздуха, колет кожу песчинками, вихри которых танцуют вальс на плавящемся асфальте взлетной полосы.
Грузовик полный солдат-срочников подкидывает на очередной колдобине. Модо покрепче перехватывает автомат и упирает приклад в пол. Песок выбрасывает из под задних колес и ветром заносит в кузов через поднятый угол тента. Хочется сплюнуть, но слюны нет. Рот такой же сухой и растресканный, как земля вокруг. Воды в фляжке осталось где-то на четверть. Она маняще плюхается внутри. Но их учили экономить.
Только один глоток, сдается Модо и откручивает пробку.
Грузовик дергается. Взрывная волна вырывает фляжку из рук, а самого Модо выкидывает из кузова за мгновенье до того, как его сносит в сторону и разбивает о скалу. Темнота перед глазами сменяется еще одной ослепляющей вспышкой. Модо пытается отползти от пылающего остова следующего в колонне грузовика. Жар от огня щиплет кожу. Языки пламени лижут рукав новой, еще не примятой формы.
Сухо трещат автоматные очереди, где-то дальше грохочет еще один взрыв, а горы дробят его на множество других. Крики, приказы и вопли боли. Модо слышит все словно сквозь вату в ушах. Он скатывается с дороги и утыкается лицом в землю. Пытается вдохнуть, и песок набивается в ноздри. Он паникует, хрипит и отключается.
- Флосс, блядь! - его грубо переворачивают. - Посмотри на меня.
Модо кашляет, отплевывается и старается сфокусировать взгляд на лице сержанта.
Мир качается. Модо мутит. Он вытирает кровь с лица, поднимается на карачки и смотрит на горящие тела вокруг. Долго смотрит, а потом блюет всей выпитой водой и съеденным еще в самолете завтраком.
- Живой, - усмехается сержант.
У взрывов множество разных вкусов и запахов.
Гуталина у белозубого пацаненка джемонца с коробкой щеток для обуви.
Прокисшего мусора и окурков в урне возле центральной станции метро Логарно.
Приторных цветочных духов у женщины, закутанной с ног до головы в традиционный черный наряд.
Формалина и спирта в палаточном военном госпитале.
Острого перца у старика, что каждое утро прикатывает свою тележку с кебабами на блок-пост.
Бензина в междугороднем автобусе.
Сладкой фруктовой жвачки в торговом автомате в фойе цирка.
Питание подключено напрямую к сети автомата, а вот электродетонатор запихнут вглубь, за съемные лотки, и продублирован механическим натяжным механизмом. Громоздкую куртку взрывозащитного костюма Модо снимает, оставляя только навесной жилет. Иначе внутрь не залезть при всем желании. И так тоже с трудом.
В пустом фойе гуляет гулкое эхо, в полной тишине от стен отражаются щелчки замков и скрип снимаемых ограничительных решеток. Модо откручивает все лишнее и морщится, когда из отсека для мелочи сыплются на пол монеты. С мозаичных панно на него смотрят клоуны, акробаты и дрессировщики. У тигра слева особо укоризненный взгляд. Если рванет, то от него мало что останется.
- Начинаю, - отчитывается Модо в комм и, получив добро, боком втискивается в недра автомата.
Два звонких щелчка кусачек. Вывинченный детонатор. Вытащенные уже безопасные лотки. Чуть больше килограмма, на вскидку определяет Модо. Отсоединяет элементы взрывателя, сортирует и раскладывает по разным контейнерам для дальнейшего изучения уже на базе.
- Готово, - снова докладывает он в комм и улыбается.
Самый лучший вкус и запах у взрывов, которые так и не прозвучали.
В рамках писательского флешмоба
Слова недели 11: прогулка, вальс, желания, удивление, беспокойство.
Подарок на день рождения Ayeleth
Камбрия. Модо.
И немножко пафоса.
Warning: я вру про бомбы,
Этот мир так хорош за секунду до взрыва (с)У взрывов вкус скрипящей на зубах сладкой ваты и запах жареного миндаля.
Модо сидит на плечах отца, цепляется липкими пальцами за его волосы, нетерпеливо ерзает и озирается с легким беспокойством. Здесь собралось, наверное, все Вьехо, и многоголосая людская толпа стекает вниз по склону холма.
- Это будет волшебство, - улыбается мама.
Модо верит ей. Серьезно кивает и улыбается в ответ.
Первый залп застает его врасплох, пугает громкостью и звоном в ушах. Модо испуганно жмурится и не видит сияющих гроздьев фейерверка, распускающихся на половину неба. Только отблески цвета сквозь веки. Красный. Зеленый. Ослепительно белый.
Когда он открывает глаза, то по-вечернему густо-синее небо подсвечено лишь редкими огоньками звезд. Грохот праздничной канонады вновь раскрашивает его переливающимися всполохами. Модо восторженно охает, задирает голову и тянет руку вверх. Оттуда ярким серпантином сыплются разноцветные искры и совсем чуточку не долетают до его ладони. Тают в темноте, оставляя тонкий мерцающий след.
Откуда-то слева ощутимо тянет гарью. Как будто папа опять забыл кашу на плите. И в то же время совсем по другому. Сизый дым клубится над огороженной лентой площадкой, ползет по земле и почти подбирается к их ногам. Там что-то гулко бухает, вспыхивает на мгновенье и со свистом летит в небо, чтобы рассыпаться треском и светом.
- Модо, - мама легонько дергает его за носок сандалии. - Смотри вверх.
Он послушно смотрит, а потом не выдерживает, снова поворачивает голову и вглядывается в теряющиеся в дыму силуэты.
Ведь волшебство там.
У взрывов вкус кислых яблок и запах дешевых ментоловых сигарет.
- Принес? - Дик выпускает дым ему в лицо и сплевывает.
- Как договаривались.
Модо выбрасывает огрызок в траву. Яблоко еще незрелое, и рот сводит от кислятины. Но для любого двенадцатилетнего мальчишки прогулка мимо сада старого Ойби заканчивается забором. К осени яблок на деревьях вообще не останется.
- Так давай, - торопит Дик.
Его приятели обступают со всех сторон. Они старше, но половина не дотягивает Модо и до плеча.
Он роется в карманах и достает две горсти самодельных бумажных петард.
- Хрень какая-то, - с сомнением тянет Дик, берет одну и крутит в пальцах. На те, что продаются в магазинах и пугают прохожих на праздновании Середины Года, они совсем не похожи. - А братец сказал, что ты сечешь в этом деле.
Все вокруг ржут. Модо сжимает губы и перехватывает руку Дика:
- Осторожней.
Сигарета замирает в опасной близости от петарды. Дик вздрагивает, кривится и еще более насмешливо уточняет:
- Работают хоть?
Модо щелкает зажигалкой. Огонек на кончике фитиля дрожит и чуть слышно шипит. Петарда летит в сторону и через мгновенье оглушающе хлопает, взрываясь снопом искр и облаком густого белого дыма. С соседней крыши взмывает стая ворон.
- Не здесь же, болван! - вскипает Дик, тушит сигарету ботинком и интересуется: - Чего ты туда запихал?
- Марганцовка, - нехотя говорит Модо. Все пялятся на него с недоверием. - И всякая ерунда еще.
- Секрет фирмы типа? - хмыкает Дик и сгребает оставшиеся петарды.
Модо пожимает плечами и молчит. Оторванные пальцы этих идиотов ему не нужны.
У взрывов вкус мази от ожогов и щекочущий ноздри запах аммиака.
Лаборатория, где кто-то разлил этот чертов аммиак, расположена напротив кабинета декана. Вонь проникает даже через закрытые двери. Модо забывается, нервно облизывает губы и морщится. Желтая противожоговая мазь отдает сосновой смолой.
- Документы можно забрать в четверг, мистер Флосс, - декан ставит точку в их недолгом разговоре.
Модо нравятся его лекции по химической энергетике. Нравились.
- Хорошо, - кивает он и встает. - До свидания.
- Мистер Флосс, - останавливает его декан. - Откуда вы взяли методику?
- Так в учебнике есть уравнения. В девятнадцатой главе.
- У нас каждый год находится кто-нибудь, кто пробует, - признается декан, и Модо чувствует, как краснеет. - Не зеленый первокурсник. Такой же здоровой лоб с третьего, а то и четвертого. Но ни один еще не разнес половину лаборатории.
Модо молчит. Толстое стекло вытяжного шкафа разлетелось в крошку. Осколки доставали из его рук и груди. Пламя пыхнуло вверх, опалив волосы и подплавив оправу защитных очков.
- Так в чем отличие?
- Порошковый магний для десульфатации, - признается Модо. - Сернистые соединения тормозят процесс.
- Этого нет в учебнике, - декан смотрит на него с удивлением.
- Ну я подумал...
- Что у вас был за практикум?
- Синтез этилацетата.
- Почему вы, черт возьми, не могли подумать о нем?
Модо не знает, что сказать. Как и на прозвучавшее за спиной:
- Мне очень жаль, мистер Флосс... Но я ничего не могу поделать.
Дверь захлопывается. Аммиаком пахнет еще сильней.
Значит отчисление. Призыв через месяц. И наверняка Джемон. Сейчас почти всех отправляют в Джемон.
Мама расстроится.
У взрывов липкий вкус крови и запах горелого мяса.
Жара ловит в свои объятия сразу на трапе самолета, обжигает потоком душного воздуха, колет кожу песчинками, вихри которых танцуют вальс на плавящемся асфальте взлетной полосы.
Грузовик полный солдат-срочников подкидывает на очередной колдобине. Модо покрепче перехватывает автомат и упирает приклад в пол. Песок выбрасывает из под задних колес и ветром заносит в кузов через поднятый угол тента. Хочется сплюнуть, но слюны нет. Рот такой же сухой и растресканный, как земля вокруг. Воды в фляжке осталось где-то на четверть. Она маняще плюхается внутри. Но их учили экономить.
Только один глоток, сдается Модо и откручивает пробку.
Грузовик дергается. Взрывная волна вырывает фляжку из рук, а самого Модо выкидывает из кузова за мгновенье до того, как его сносит в сторону и разбивает о скалу. Темнота перед глазами сменяется еще одной ослепляющей вспышкой. Модо пытается отползти от пылающего остова следующего в колонне грузовика. Жар от огня щиплет кожу. Языки пламени лижут рукав новой, еще не примятой формы.
Сухо трещат автоматные очереди, где-то дальше грохочет еще один взрыв, а горы дробят его на множество других. Крики, приказы и вопли боли. Модо слышит все словно сквозь вату в ушах. Он скатывается с дороги и утыкается лицом в землю. Пытается вдохнуть, и песок набивается в ноздри. Он паникует, хрипит и отключается.
- Флосс, блядь! - его грубо переворачивают. - Посмотри на меня.
Модо кашляет, отплевывается и старается сфокусировать взгляд на лице сержанта.
Мир качается. Модо мутит. Он вытирает кровь с лица, поднимается на карачки и смотрит на горящие тела вокруг. Долго смотрит, а потом блюет всей выпитой водой и съеденным еще в самолете завтраком.
- Живой, - усмехается сержант.
У взрывов множество разных вкусов и запахов.
Гуталина у белозубого пацаненка джемонца с коробкой щеток для обуви.
Прокисшего мусора и окурков в урне возле центральной станции метро Логарно.
Приторных цветочных духов у женщины, закутанной с ног до головы в традиционный черный наряд.
Формалина и спирта в палаточном военном госпитале.
Острого перца у старика, что каждое утро прикатывает свою тележку с кебабами на блок-пост.
Бензина в междугороднем автобусе.
Сладкой фруктовой жвачки в торговом автомате в фойе цирка.
Питание подключено напрямую к сети автомата, а вот электродетонатор запихнут вглубь, за съемные лотки, и продублирован механическим натяжным механизмом. Громоздкую куртку взрывозащитного костюма Модо снимает, оставляя только навесной жилет. Иначе внутрь не залезть при всем желании. И так тоже с трудом.
В пустом фойе гуляет гулкое эхо, в полной тишине от стен отражаются щелчки замков и скрип снимаемых ограничительных решеток. Модо откручивает все лишнее и морщится, когда из отсека для мелочи сыплются на пол монеты. С мозаичных панно на него смотрят клоуны, акробаты и дрессировщики. У тигра слева особо укоризненный взгляд. Если рванет, то от него мало что останется.
- Начинаю, - отчитывается Модо в комм и, получив добро, боком втискивается в недра автомата.
Два звонких щелчка кусачек. Вывинченный детонатор. Вытащенные уже безопасные лотки. Чуть больше килограмма, на вскидку определяет Модо. Отсоединяет элементы взрывателя, сортирует и раскладывает по разным контейнерам для дальнейшего изучения уже на базе.
- Готово, - снова докладывает он в комм и улыбается.
Самый лучший вкус и запах у взрывов, которые так и не прозвучали.
@музыка: Lumen "С тобой"
@настроение: выходное
@темы: поздравительное, флешмоб, ориджинал, Камбрия
08.11.2015 в 09:54
Спасибо огромное. Огромнейшее.
и все-таки ты пишешь лучше всех
08.11.2015 в 10:08
Подтверждаю, ты пишешь лучше всех
08.11.2015 в 15:16
Раника, спасибо ) я прям впала в ностальгию ))
И вот бы кто написал критики и ткнул в косяки Т__Т
08.11.2015 в 17:36
Я могу...
08.11.2015 в 19:33
Божемой, как оно круто.
Как же я нежно люблю саперов...
08.11.2015 в 22:33
Дык давай ) Хотя твое многозначительное многоточие меня пугает ))
Jenny. Ien, спасибо ) взрывать он тоже умеет
09.11.2015 в 00:27
09.11.2015 в 21:30
15.11.2015 в 19:42
15.11.2015 в 21:45
16.11.2015 в 07:12
THEsud, А если б дембельнулся ты и вернулся во Вьехо, стал бы пожарным работать или там автослесарем... а, брат?)))
16.11.2015 в 20:55
25.02.2016 в 23:10
26.02.2016 в 00:49